à l'encre bleue italique, sur le bras
gauche d'un chanteur en sueur orange.
Et mon regard quitte aussitôt les
veines du cou, prêtes à éclater sous
le riff, pour voguer sur les méandres
d'un prénom, «Fanny». Je n'écoute plus,
je ne regarde plus, je m'interroge.
Qui est cette muse qui a subjugué un
saltimbanque anarchiste jusqu'à inscrire
de son cœur les lettres à l'encre bleue ?
Je n'en saurai rien. La scène s'est vidée.
