Des assiettes si creuses que la main,
en quête de passé, s'y égare et tarde
à revenir. Faïence vernissée
qui accroche un peu la pulpe des doigts.
Motifs de couleurs, sur qui le temps n'a
pas de prise. Terre cuite et froide,
nostalgique du passé et de la lointaine
Tunisie. Je ferme les yeux et crois déjà
deviner les senteurs du bouillon épicé,
le grain sous la langue et le mouton qui
m'emplit la bouche des vies que je n'ai
pas vécues et qui m'obsèdent à présent.
