derrière la baie écarquillée.
Le verre est froid et les
rares passants marchent vite,
cois. Je n'entends pas leurs
pas, pas plus que je ne les
attends. Le sol serait-il plus
cher que le soleil, comme me
le glisse un poète découvert
tard en un quatrain qui serait
d'octosyllabes en marelle, n'était
le premier, tronqué de deux pieds ?
«[Belle] Matinée nocturnale» ?
Je pensais à cette enseignante
hallucinée qui faisait compléter
à ses étudiants, de Virgile, les vers
inachevés. Mais l'amertume n'est pas
mon fort et je cherche le soleil en
multipliant de humbles occupations :
plats à rincer, voiture à nettoyer
et un meuble de ver(re)s à monter.
