Le bleu tiède rosit et la mer s'apaise.
Elle ourle la rive d'une écume épaisse,
blanche pâte d'épeautre qui lève dans
le fournil. Le temps est à l'amour qui
naît et les oiseaux se taisent. Bientôt
le soleil sera haut et l'eau sera fraîche
dans les bues de terre vernissée. La belle
en versera une goulée au galant impatient
et les échassiers, lentement, traverseront
l'horizon pour clore d'un trait l'orbe clair
d'un jour tendre au parfum d'infini.
