Sous mes doigts la poudre fine
du vieux sablier brisé. Plus
de corset aux heures, aux jours.
Le temps sera lèvres sur ta peau
et souffle dans tes cheveux. Sous
le canal, le parking fuit et l'ombre
gagne les amants qui s'y emprisonnent.
Les joutes attendent en surface et
les boissons ont le glauque de la mer.
S'il m'était donné de freiner la course
du soleil, je nous voudrais funambules
sur la corniche de pierre. Douces fadaises.
