Tu guides ma main au matin,
dans le silence de la maison
claire. Les mots figés sur
le papier dansent soudain
comme des paillettes. Pure
cosmogonie avec son vent,
ses oliviers, ses collines,
ses chiens couchés aux pieds
de l'aimée. Les mots andalous
se heurtent aux miens. Éclats
de cuivre et de laiton. Parti-pris
et retour à la lecture aimée,
cependant que tu dors, ignorante
de la compagnie neuve que tu m'as
offerte, un jour de septembre.
