Trois femmes, un homme, des feuilles
plein le bras, en bien sage cahier.
Nul mouvement. Beauté des visages
inclinés ou de côté. La parole se
suspend, écrite par d'autres, loin,
si loin et pourtant si près d'eux.
S'il m'était donné de ne plus écrire,
c'est à aux que je penserais, à regret.
