La boutique est étroite, tout au fond
d'une ruelle ensoleillée. La petite avance,
elle a peur. Son grand-père adoré l'attend,
en blouse blanche, une paire de ciseaux et
un peigne plantés dans la poche supérieure
gauche. Le salon est vide, l'homme est beau,
souriant, sa chevelure brune, épaisse semble
avoir échappé aux cliquetis des ciseaux.
La petite s'assied sur le premier fauteuil,
recouvert de moleskine rouge. Le grand-père
plaisante, il joue des ciseaux dans l'air,
comme de deux sabres japonais, puis il se
remet à sa tâche, avec application. La petite
louche en se regardant dans le miroir. Pourvu
que sa frange soit droite. Il sourit. C'est fini.
