Les rues ont chanté, tôt ce matin,
dans le crissement du balai vert
des employés municipaux.
Le chœur de la cité se mêle à l'intime
et tire l'habitant du lit. Odeur tendre
de viennoiserie.
C'est un dimanche d'automne, au bord du
présent, et le lit déjà se ferme qui, naguère
accueillait les amants. Les rues ont chanté.
