Baguettes de bois clair
ou cordes épaisses d'acier,
ses yeux sont dans ses mains.
Ses yeux et ses oreilles.
Du port, l'iode grasse cesse
de monter. Sans mot dire,
ses mains l'ont écartée.
C'est un temps bref, précieux,
aux touches myriadaires.
Les amis se croisent, taiseux,
sauf le chanteur, la chanteuse,
qui portent leur voix à tous.
Bientôt, les instrument seront
remisés, les salles éteintes. Mais
ses mains continueront de chanter.
