Papiers peints, la peau colorée de mon enfance,
et ton regard qui m'en restitue le grain, doux.
Photos qui s'effacent peu à peu, couleurs fanées,
délices oubliées. Un clafoutis aux cerises, des
pommes au four. Et ces voix éteintes. Les nôtres,
les leurs. La joie des repas en famille, ici et
au-delà de la méditerranée, là où les langues se
mélangent avant de se brûler au feu des piments.
Est-il d'amour sans mémoire ni nostalgie ?
