La nuit peine à se fermer
et la fraîcheur défait le lit.
Mots retenus, corps qui s'exhale
dans le souvenir de songes frais.
Le sommeil reviendra mais la veille
persiste un peu, virgule Garamond
dans un texte sans empattement.
La conscience peu à peu se désagrège
et emporte avec elle le froid.
La main est celle du haleur qui, contre
les champs, rejoint celle du semeur.
