Deux traits de khôl, rapides,
tracés au pinceau d'un geste
sûr et bref et mon cœur chavire.
Silence des paupières qui se closent.
Ombre des yeux plus sombres encore,
souffle régulier. Écoute pure, une fois
la vue congédiée. Alors, d'une voix cassée,
les mots courent sur les draps et montent
le long des bras trébucher contre deux petites
boucles orientales. Les langues se mêlent,
la mélopée des sons du Sud rencontre l'étrange
litanie des sons du Nord. Détroit d'écume et d'oranges.
