Tiédeur du pub, odeur de bois
et de Guiness un peu aigre. Cris,
et de Guiness un peu aigre. Cris,
vociférations, courses en couleurs
des joueurs du classico sur l'écran.
De dos, un homme y est étranger.
Mince, visage creusé, il sirote.
Une bière, puis deux, trois, j'en perds
le compte. Son visage s'émacie un peu
plus. Il sourit et le pub en lui se vide.
