Elle s'était endormie,
sur un fauteuil de rotin
tout contre le mur clair,
à droite de la télévision.
Elle s'était endormie,
paisiblement, respirant
profondément, la tête un peu
penchée. Son fils -peu importe
que ce fût l'un ou l'autre -
la veillait, en silence, un œil
attendri sur ces séries policières
dont elle était si friande, elle qui
jour après jour veillait sur leurs venues.
Bien sûr, la très légère fraîcheur d'une
nuit de la fin juillet la sortit du rotin
inconfortable, mais il était déjà loin, et
sa pudeur n'en fut pas affectée. Yeux ouverts dans
son lit d'adolescent il lui sourit, elle ne le sut.
