L'insomnie le tenaillait sur la toile
cirée jaune du séjour. Accablé de chaleur,
l'appartement s'ouvrait au roulis des voitures.
Il pensa soudain à ce poète mort tôt, en marge
de la ville, et crut entendre sonner des cloches
dans le lointain. Graves, lentes, découpant chaque
heure rare de la nuit. Il eut soudain l'impression
qu'une bouffée de fraîcheur le nimbait et il pensa
à celle que la nuit emportait sur les routes de soie,
le cœur dans les étoiles et les doigts gercés des rêves
vespéraux. Sur ses lèvres, un peu de glace aux fruits,
avait laissé la marque légère des plaisirs inouïs.
