L'enfant choisit les aimants couronnés
de plastique rouge. Il les aligne. Patiemment.
Comme en un horizon proche. Ses lunettes
me cachent son regard. Sa bouche est close,
ses lèvres serrées. Il est tout à sa tâche,
dont il m'offre le fruit. Inouï.
Sa ligne dédaigne la droite euclidienne, dont
elle se gausse, pour mimer l'horizon ou l'amande
de tes yeux. La nuit est tombée, l'enfant, vite,
oublie son offrande récente, un autre jeu l'absorbe.
En mon for intérieur, je me fais la promesse de ne rien
changer à l'heureuse disposition. Un temps, au moins.
