elle fait son marché, parmi d'épais
volumes ou de minces opuscules.
Les couvertures complexes, en papier
glacé, l'enchantent, elle y exerce les
doigts, et ses babines déjà expertes.
Même l'arrosoir ne l'attire plus,
il gît de côté, sans la moindre
goutte d'eau. Négligeant le sépia,
un archéologue, un jour, datera le
cliché par l'examen des dos et des
couvertures effeuillées. Qu'importe.
Par la main et la bouche, une petite
fille inscrit son nom dans la marche
de l'humanité. Et je gage qu'elle lira.
