Tu parles aussi en vers,
calquant ton souffle clair
sur le feu des baisers.
Respirations scandées.
Les mots entre les dents,
les souvenirs jaillissent.
Un coiffeur de vingt ans
et sa montre à gousset.
Il la tenait dit-on
d'un illustre corsaire
qui lui avait donné vie
avant de s'en aller.
Dunkerque était son Nord,
sa boussole magique.
J'y tracerais mes pas
sans croiser son regard.
En chuchotant un brin
tu me glisses un cliché
de l'église des Dunes
où il se tenait droit.
Le communiant irait
installer son salon
là où mes deux parents
grignotaient tard le soir.
Ces liens qui nous unissent
exigent nos draps clairs
pour que vivent les mots
entre nos doigts croisés.
