dans le souffle profond et régulier
d'une soirée de novembre. Tendrement
disloquée, tu arraches aux horloges
aiguilles et écailles, et, des heures
funestes, tu fais un balluchon pour
t'en aller l'été sur les routes chaudes
de Mandchourie ou les vertigineux
à-pics du Népal. Tu t'endormiras, sois
sans crainte, la soirée s'étire et la nuit,
si froide, est encore loin. Sois patiente,
mes histoires sont mille et mes lèvres cent.
