Dans les rues sonores
de l'ancienne Médina,
les murs pleurent,
sous le regard lent
des deux amants qu'ils
voudraient célébrer.
Seule l'écriture sang
s'y fixe. Une buanderie,
un four à pain.
Tant de mots inconnus que,
patiemment, tu déchiffres.
Je ne peux te tenir la main,
ni la frôler. Alors de la main
gauche je rase ces murs qui
s'écaillent et me parlent de toi.
De tes courses enfantines à un jet
de caillou, sur le chemin buissonnier,
de ton nez joli humant les effluves
du port, massif, fascinant, terrifiant,
parfois, et je songe à ce chat fier,
aperçu au hasard d'une placette et
tenant dans sa gueule un poisson
d'argent, simple offrande d'un passant
en route pour le cœur de la journée.
L'église espagnole où se confessa
ma mère, il y a si longtemps, est un
havre de pénombre. Le son des rues
s'y amortit et l'heure s'arrête.
Dans les rues sonores
de l'ancienne Médina,
les murs exultent.
