Au sable s'est mêlée
la terre des contrées.
Les caniveaux sont pleins
et la chaussée s'efface.
Passe un vieux triporteur
croulant sous les grenades,
rouges, rondes, opulentes.
Si jamais elles versaient,
la terre épouseraient.
Croûte de sang séché,
passion d'archéologue.
Le monde d'aujourd'hui
et le passé d'hier.
Aux semelles de vent
répond la lourde glèbe,
le ferment des anciens.
Tu te dis d'aujourd'hui,
et cours sous les sunlights
mais tes ongles rougissent
du sang de vos chaussées.
