Il est l'ami de vingt ans,
le compagnon de fortune et
de bien peu d'infortunes.
Elle, je ne la connais pas
encore mais je la vois dans
chacune des pupilles vives
de mon ami phoète. Il manie
la pince et le trocard. Elle,
les ciseaux et le peigne.
Comme des duellistes ou de
sacrés farceurs. Elle a l'accent
du pastis, lui marche au Corbières.
Ou à la bière. De corps. De corps
de garde. Ses mots et ses clichés
disent l'amour. Un amour neuf et
vivifiant, revigorant. Bien avant
qu'il ne m'en confie la raison,
j'avais compris :
«Si tu veux délaisser la haine,
choisis une pépette en N.»
