que ne foulent que des doigts dressés et usés.
Au centre, des disques de noir et de couleur
et la boule petite, d'ivoire, qui bondit et danse,
comme en pleine liberté. Mais les cases sont des geôles
et les regards s'y perdent derrière les lunettes fumées.
C'était à Agadir, il y a vingt-cinq ans. Tu as résisté.
Et c'est au dehors que tu as préféré sautiller. Entre un
poète et un professeur à qui, déjà, tu souriais.
