Les heures passent, la nuit noie la clarté du jour.
Notre échange, inouï voici deux mois, se poursuit,
prenant des nuances nouvelles, le ton boisé d'un
vieux rancio, à l'approche de l'hiver.
Je devine tes questions, tu devances mes troubles.
Nous rions d'un dessin et sourions d'un cliché.
Vingt-cinq ans défilent, puis trente, quarante.
Couleur, sépia, noir et blanc, ton sourire
dessine le mien, le retrouve, l'invente. N'était
la distance et le détroit glacé, ma main serrerait
la tienne et mes lèvres abreuveraient ta nuque
avant que de communier à Vénus, ta déesse discrète.
