Ni des îles ni des ires.
Nul emportement, nulle fuite.
La pénombre et le sang qui bat
au bout de chaque doigt, dans
la pulpe striée d'identité.
Le silence se fait et les yeux
brillent dans le noir. Un feu sans
couleur, le souffle de Vulcain et
les draps qui se froissent, emportant
les portées fraîches d'une mélodie
à peine composée. Les peaux se noient
et les deux noyés négligent la surface.
