ne tremble plus. C'est un dimanche
de janvier sans soleil. Sur la rive.
Une périssoire, aux rames minutieusement
ajustées, tranche la surface étale, laissant
un mince sillon que la profondeur avale.
Dos à la course, deux hommes, sans un mot,
rament en cadence. Ils passeront un pont,
peut-être deux ou trois. Nul empressement.
Pourquoi pensé-je soudain, depuis mon poste
d'observation, à mes amours océanes, laissées
loin ? L'onde glisse vers la mer et les rameurs,
depuis leur plumier dérisoire, inscrivent leur
sage présence dans le monde. Ainsi d'un visage
cher que mes vers décrivent, à contre-courant.
