Je ne veux les chansons,
les bluettes, le frisson
grave qui vient et passe.
Je cherche le chant à son
image, pas mon chant. Son
chant. De sang et de larmes.
Le chant silencieux de l'enfant
qui voulait faire profession
d'une balle de cuir dans
la poussière. Le chant de celle
qui récite la nuit d'une voix
si faible que seul le vent de
la côte l'entend. Pages noires
de mon amour qu'Adonis m’entrouvre
avant de m'inviter à me taire et
à l'écouter.
