Une odeur de pommes de terre bouillies,
chaude, lourde, envahissante, dans un
omnibus du matin, sans que nul fourneau
n'y rougeoie. Magie de la chimie du rail
ou de la prégnance du souvenir. À mes côtés,
l'on somnole, le visage fermé et la narine
close. Aurais-je imaginé cette odeur douce
à mon cœur ? Mémoire des patates pelées
dansant dans le faitout de fer-blanc qui
nous servait de couscoussier, en de rares
occasions. Désir de longues conversations
avec mon grand fils qui au terminus m'attend.
