Parle-moi, dis-moi la vie,
ne la raconte pas, tes yeux
sont là pour ça.
Parle à voix basse, le soir.
Silences, inflexions cassées.
Moi, yeux clos, oreilles
aux aguets. Parle-moi jeune,
parle-moi enfant, laisse couler
la voix des autres que tu as
faite tienne. Patiemment, sans
même le vouloir. J'ai vingt-cinq
ans, je suis d'encre et de papier
et ma peau a un goût de sel,
qui te plaît bien.
Parle-moi, rends-moi la vue,
ne me la décris pas, ta voix
est là pour ça.
