Les couleurs se sont éteintes
et le soir a fraîchi. Le repas
expédié, l'heure est à la table
de bois et au travail. Minutieux,
exigeant. Des mots mis en forme
pour en faire des livres.
Éventails tendre de papier acide.
La maison est silencieuse, radio
éteinte. Ta voix, d'une caresse
sur le clavier, le déchire soudain.
Lentement, gravement, et les poèmes
défilent, visage au fil des ondes.
