Comme une bulle de savon,
miroir convexe et irisé,
ton souffle quitte la nuit
casawi pour l'aube sétoise.
Vapeurs orange et fumerolles
bleues. Nul son, nulle rumeur
tant que ton souffle, contre
mon lobe droit, n'aura crevé.
Goût de savon et d'amande.
