Le siècle n'a pas vingt ans mais ta voix
leur fait faire un bond de plus de trente
lustres en arrière. Tu ne lis pas, tu vis
les vers d'un autre et tes sons, sages
osselets, cachés le matin derrière un verre
orangé, se mettent en branle et peignent un
paysage,composent un portrait, rapportent
une parole. Et le temps s'inscrit en eux.
