À mon fils Jérôme
Une cuisine comme un bureau.
Derrière, assis, un chef triste,
au sourire bon et fatigué.
Peu de choix, une odeur douce
et tiède de tagines. Au mur,
de pierres nues, l'empreinte
de la Cappadoce taillée dans le
bois. On mangera de peu, buvant
lentement un vin mauvais.
Nous parlerons beaucoup. Il fera
chaud. Nous serons heureux. Puis
nous rejoindrons la nuit glacée.
