Comme au début le silence,
les mots biffés, les pages
froissées, à la corbeille
jetées, puis un mot lancé.
Quatre syllabes chantantes ;
sur l'onde un parchemin.
Alors la plume s'affûte,
les doigts se rident,
sans un souffle de repos.
L'encre rougit et du cœur
exhale le tréfonds, marine
senteur de mon visage enfoui.
