un pêcheur à la canne
tendue, par delà les
roches noires.
Nul fil, tout espoir.
Eau profonde, froide
énigmatique.
Mutique, l'homme confie
au temps ses rêveries
poissonneuses. Au loin,
est la frange du bâti
portuaire. Rouille, béton,
graisse et silence. Un monde
neuf et déjà prématurément
vieilli. À l'ombre de la tour,
le pêcheur l'a oublié. Sa vie,
c'est ce finisterre où s'abîment
soleil et nuages. Il ne cherche
pas à apprendre. Il sait.
