Les livres se sont tus,
que je n'écoute plus.
que je n'écoute plus.
C'est l'heure violette
où les anges chuchotent.
Froufrou de soie qui tranche
sur les coussins désertés.
Bientôt on servira la soupe
dans les lointaines casernes.
À jeun, je goûterai la nuit.
