Sur une plage de papier,
dans d'épais dossiers,
les cailloux noirs,
petits et serrés, se dorent
à l'ombre de larges galets
rouges ou bleus. Le doigt
vif s'alanguit parfois à en
tourner les pages, rêvant à
un auguste rivage où l'écrit
s'apaiserait. Mais la machine
est avide et, sans frein, avale
des monceaux de cailloux et galets.
