Quand déjà elle n'est plus,
mais que l'ombre laiteuse,
timide, traîne encore des
lambeaux endeuillés, la nuit
m'a fait le présent, inouï,
de me réveiller, me rendant,
brusquement, à la conscience
de notre monde, dans ses détails
les plus anodins. Ventilation
qui vrombit, poignée de métal
sage et élégant, huisserie close.
J'ai tardé à descendre écrire
devant mon ample table de bois
clair, encore froide et endormie,
pour cueillir l'hommage de la nuit.
