Ciel de coton gris, sale.
Les façades s'y fondent
comme le sucre dans le lait.
Je regrette les nuits noires
et fraîches, l'émerveillement
devant les chants d'oiseaux
et la face claire, savamment
expliquée, et en silence partagée.
Les heures comme des minutes,
la nuque cassée, l'inscription
rétinienne des taches lunaires
sans qui il n'est pas d'écriture
ni d'amour de la vie, en plein jour,
lune close, sous le soleil vif ou
un vilain ciel de coton gris.
