À six mains, un bouquet,
de fleurs graciles, simples
rudérales oubliées des passants.
Parfum entêtant de lavande qui
colore leurs mains. Sourires
intimidés, bouquet lié d'un brin
d'herbe, par le plus grand, qui,
une fois le présent accordé, rit
et s'en va en courant. Midi était
le juste et, tout en haut de Saint-Clair,
Paul Valéry nous souriait, le regard perdu
sur les porte-conteneurs mouillant au zénith.
