De Courbet, j'avais délaissé l'Origine
du Monde, plus riche de questions que
de réponses.
Puis j'ai erré des mois durant, frôlant
les murs grumeleux jusqu'en m'en émousser
la pulpe des doigts. En vain.
Vivre l'amour, ses mirages, et n'en garder
qu'une trace inimaginable. Oser ne suffit
pas. J'étais éperdu, Hollandais volant
sans vaisseau. Puis Clara est venue. Actrice,
musicienne, peintresse des corps et des âmes,
et je n'ai plus cherché l'origine des choses
et des êtres ; elle m'en a offert la fondation
pour ouvrir ma main en un semis d'étoiles.
Le sexe de l'amante ne s'impose pas, il naît
de l'entrelacs des courbes et des poses. Les
membres se disposent, se relâchent sous le faix
de l'odorante chevelure. Naît alors une ombre
sous la voûte du pied gauche, image en creux
du triangle bleu du désir bataillien dont tu
savais déjà qu'il me guiderait un soir de juin.
