Comme un gant retourné
qui sentirait ta peau,
proche et lointaine,
encore tiède des devis
partagés. Ainsi j'emprunte,
à rebours, le tunnel de
la Rovira pour quitter
la ville haute, ta ville,
et regagner cette autre
cité catalane. Plaisir fugace
des lieux cueillis à l'aller,
des mots d'amours dessinés
sur un feu, un kiosque de pétards,
les volets clos, les sirènes des
ambulances aux abords de la
ville-hôpital au nom biblique.
Obscurité orangée, le tunnel courbe
suspend mes pensées et désoriente
la course. «Plus de signal GPS». Mais
en était-il réellement besoin, nous
qui faisons de nos sentiments
la plus juste géographie ?
