ses pieds, nus, se sont croisés.
Étrangère à l'humidité du dehors,
sa chevelure s'étale, répandant
des odeurs de santal. L'heure,
tardive, malgré la lumière vive,
est à la lecture et à la réflexion.
Nul renard pour cette Petite Princesse
à qui je demanderais bien de me dessiner
un mouton. Ingravide, le mobile fuit
la menace des ans. Quand le temps se fait
feuille, il se colore et s'allège. Le manège
s'amorcera-t-il quand elle tournera la page ?
Rien n'est moins sûr. Inclinés, jaloux comme
des soldats de plomb délaissés, les livres de
la bibliothèque veillent. Ils n'oublient pas
qu'ils furent les élus quand Clara, en nouveau
Mondrian, choisit de peindre sur tréteau les
rayonnages qui les accueilleraient. Si le pavé
est de bois, la langue ne le sera pas. Promis !
