Neruda et Lorca alternant
devant un même microphone.
L'Argentine se tait, écoute,
regarde ondoyer les capes des
toreros. Plis intimes ruisselants
de plaisir. Danse de mots et de mort.
Comme eux je veux l'aigu et le cherche
dans la rondeur, l'étourdissant tournoiement
des draperies de rose et d'or. Silence. Parole
suspendue. Nul microphone tutélaire. Nulle assemblée
captive. Toi et moi. Lecteurs, auditeurs, et, pourquoi
pas, créateurs. Un pas de deux. À deux. Al alimón.
