Ils ne se connaissent pas. Ou pas tous.
Ils ont les poches trouées et le sourire
clair. Ils n'ont pas de sexe mais chacun d'eux
en a un. Ils rejettent le convenu et cherchent
l'exceptionnel. À peu de frais, au détour d'un
chemin. Ils se regroupent autour de cheveux fins
en éternel désordre. L'une examine les âmes, l'autre
tend ses six cordes entre les êtres, un autre encore
met des mots sur les maux et les amours aussi.
Ils forment un cénacle aussi fermé qu'impie. Ils cherchent
l'avoir lieu, le gardent jalousement. Si vous voulez les
voir, allez au Masami, un soir de pleine lune, un midi au zénith,
vous ne vous ennuierez pas, payez-leur un café, opime obole
à leur inaltérable passion.
