Rouge comme ce que l'on ne voit pas.
Rouge comme tes lèvres un soir d'avril,
assoiffées d'eau fraîche au terme de la route.
Rouge comme le maroquin d'un ministre assoupi
et qui dégueule des mots d'amour sur des lignes
de chiffres biffés, toujours et encore.
Rouge comme l'espoir du voyageur égaré, derrière
le mont Carmel, au Coll où ne passent plus guère
que d'hypothétiques bus verts et sans étape.
