Guitare d'un vert improbable,
écaillé, l'homme se courbe
et l'épouse, avec parcimonie.
Il joue à l'économie, pinçant
son blues timidement, presque
en aparté. Un Lucky Peterson
de confessionnal. Il disparaîtra
longtemps, avalé par la nuit, puis,
à son retour, il se dressera au milieu
de la scène, sa casquette à oreillettes
lui mangeant le visage. Je m'inventerai
ses lèvres chuchotant Vinicius. Près,
tout près, André soutiendra le phrasé
de Jobim de ses congas claires. Un instant,
un seul je vis ma garota longer Ipanema.
