«Percussions», le terme fait mal
qui vous taraude les tympans, mais ici,
nulle perceuse. Le silence bat, comme
le sang à vos tympans. André caresse d'une
main sûre la peau de ses congas comme il le ferait
en vous glissant des confidences à l'oreille. Alors
qu'importe la musique et son terreau, c'est la vie qui
s'insinue et fait danser la mousse ambrée sur le rebord
de la chope glacée. Il faudra le silence et l'obscurité
du cœur de la nuit pour que, en lisière du Moulin à Vent,
j'en prenne conscience. Alors, One shot ? ¡Ojalà no!
