C'est la danse des draps,
les voiliers de toujours.
Les cuisses sont des coques
et les bras sont des mâts.
La mer est d'air tiédi
et les caps se combinent.
Qui croit toucher une île,
repart vers l'horizon.
Un océan de songes
qui soudain se rencontrent.
Quand la nuit est d'ébène,
la boussole scintille.
La paix est revenue,
les voiles affalées.
C'est sur une mer d'huile
que naissent les chansons.
